Convivas

 "Sabes porventura se ainda ficas por cá?" perguntaste-me. Disse que não. Não pelo medo de um possível compromisso, mas mais pelo oposto. Esse descompromisso que me faz sentir livre. 

Obviamente que não disse isto em voz alta, talvez fosse ferir susceptibilidades ou honras mal contadas. Na verdade já estou habituado a ser directo onde outros me chamam de insensível, bruto ou até obtuso. Mas este não era caso para criar inimizades, até porque me pareceu que a mútua companhia agradava a todos à volta da mesa.

"Bebamos pois então ao dia de hoje porque o amanhã ainda não está cá!" Ouviu-se em bons espíritos do fundo da mesa contagiando os convivas num brinde festivo. 

Mas era justamente o amanhã que se celebrava e com ele a minha partida. Sorri ligeiramente como se de uma conversa paralela tratasse, pois era sem dúvida o alívio do amanhã que fomentava o sacrifício de hoje.

Incondicional

 Vens com renovados votos de amizade para caírem em saco roto. São as artimanhas do ladrão, do calculista, do cínico. Como se eu não te conhecesse de antemão. É triste ver nos outros o que nos pode acontecer a nós, mas mais triste é deixar que aconteça após várias vezes nos ter sido infligido. 

Só me mostram o que sempre soube mas que nunca quis dar por certo. Talvez por teimosia mas mais certamente por burrice. Não é defeito é feitio digo eu como se fosse apaziguar a minha vergonha. 

É muito difícil lidar em certezas e absolutos mas há coisas que nunca mudam. Uma delas é a natureza humana e a sua infalível falência. Aquela a que já estás habituado. A falência de carácter.

Inevitável

 "Porquê insistir?" Perguntaste-me ontem. "Sei lá" disse eu de forma desinteressada porque não estava assim com tanta vontade de me justificar. "É da nossa natureza suponho" adiantei de forma a cortar a conversa por ali antes que tivesse de me explicar ou de convencer-te do meu ponto de vista. "Resposta redutora para conceitos complexos." Respondeste habilmente querendo puxar mais de mim. E eu sei bem ao que é que isso leva... A monólogos e dissertações que se transformam em diálogo e discussão. Parecia um prólogo para outro desentendimento, e para quem não acredita no destino ou na pré concepção da história de vida os sinais estavam todos lá. Eu é que não os queria admitir. "És inevitável" disse eu sabendo de antemão que os nossos primeiros passos foram na direcção errada. 

Papel-Químico

  Lembro-me bem daquele dia em que encafuados nos casacos e enfaixados nos cachecóis marcávamos o passo pela calçada abaixo de mão dada. O vapor da nossa respiração confundia-se com o fumo das castanhas assadas enquanto chegámos à esquina da praça. Não era o ano mais farto da história da cidade e isso reflectia-se na menor quantidade de luzes nas ruas. Felizmente os cidadãos sabendo das dificuldades da urbe decidiram colorir as suas janelas com luz e cor, pois embora a estação assim o pedisse, o brio cívico falava mais alto.

Canções familiares ecoavam nas lojas e nas ruas por entre transeuntes apressados para chegar a casa. Em autocarros e eléctricos decorados a rigor pude ver as faces de miúdos e graúdos enfeitiçados pelo brilho dos artesãos da luminária. Todos eles crianças deslumbradas vez após vez como se um feito de magia lhes tivesse sido  apresentado.

Tu largaste-me a mão para me agarrares o braço com as duas mãos e para te apoiares em mim enquanto caminhávamos. Querias estar mais próximo de mim e eu de ti. Eu que pouco mais tinha para te oferecer do que a meia dúzia de tostões no bolso e a minha companhia, senti-me  em êxtase por teres aceitado o convite para passear.  

No fim da rua principal esperei que olhasses para cima em contemplação do efeito dominó dos arcos reluzentes e lentamente sussurei-te ao ouvido "Era este o meu sonho! O de ver as luzes de natal contigo para te dar esse sorriso que te faltava à tanto tempo!" Sorriste amplamente duma forma cândida mas não respondeste. O teu olhar já tinha dito tudo.

Eles

 Empurram-te vezes sem conta. És manietado pelas vozes que te rodeiam. Já nem distingues os rostos de quem te interpela. Amigo ou inimigo já pouco interessa desde que te juntes ao coro do progresso. Dão-te a mão e esperas concordância ou sustento, mas tiram-te as forças da identidade. Curam-te as feridas e prometem-te o elixir da juventude para te roubarem o vigor da convicção. Cantam-te os sonetos de esperança mas formatam-te o destino. E tu segues, resignas e cumpres. E tu choras, ris e acenas. E depois perguntas-te "mas quem são eles" sem perceberes que tu já fazes parte do todos nós.

Passageiro

 Do centro para este, neste dia de celebração e partilha, permito-me ir à descoberta de caminhos menos trilhados, povos abençoados e amizades longínquas. Permito-me a ligeireza da mente despreocupada e do repouso sazonal que só o processo de viagem nos pode proporcionar.

Os montes e planícies de um Portugal esquecido são acordados pelo trovão do comboio que ecoa e faz soltar a ferrugem dos velhos carris.

 São ermos compostos por velhas oliveiras, pinhais e eucaliptos, feno e solo arenoso. Verde e dourado polvilhado pelo gris. Pequenas elevações e baixios com uma ruína ocasional, algumas terras ao descuido das mãos que prosperaram. Outras com sobreiros desnudos que resistem ao sol escaldante do verão. 

Lugares tão antigos como as escaramuças seculares que por aqui se passaram, jazigo de sonhos de conquistas, de reis e barões, guerreiros e ladrões. Homens de convicção raiana. Pequenas aldeias a servir de fortes e espiãs.

Por agora sigo em direcção à fronteira onde outrora nos esperava o inimigo.

Pátria

 Mais do que o eu, o nós. Mais do que um ruído é uma voz. É o resistir aos elementos que moldam a geografia, aos intentos que nos reduzem. Inveterado resistente aos cantos de sereia e de invasão, obtuso bastião de terras de ninguém.

Humildes obreiros que ousaram sonhar um sonho seu. Único fervor imbuído na coragem dos antepassados e no futuro da incerteza, carregaram consigo o padrão da descoberta e o espírito da aventura. O sonho de dar o mundo ao mundo, o de trazer para próximo o longínquo e provar a ciência contra o dogma. O anfitrião e convidado. O grande diplomata e o pequeno guerreiro.

História de órfãos e irmãos desirmanados que desfilam nas várias eras do homem, fado revelado entre a guerra e a dor, a conquista e a derrota. Canções de quem soube sofrer vassalagem e submissão e de quem se sacrificou nas revoltas da identidade. 

Não mais que o meu direito natal, pela língua que me assiste. Pela irmandade de quem foi fazer frente ao mais feroz dos seus inimigos. És mais do que o sítio que me viu nascer, será o meu leito que foi abençoado pelas arvores do eterno, será sempre o coração pelo qual me devo bater.

Teixo

Vinda do solo e da chuva,

Embalada pelo mão do druída

Rugosa e obstinada

Recusa a conformidade da estética

Refúgio animal e sacro destino

Porta vida e porta de morte

Frágil equilibrio universal

Sombrio recosto de Hades e alimentada em esquecimento

Companheira de Hecate

Forjada na força da vontade

E dos mesmos elementos que compõem a vida

Tem o mesmo vigor que o sonho de quem o plantou

Milenar obelisco de carbono

Elo perdido de outras eras

Sentada no trono da criação

Entre os reis do eterno e a ideia do efémero

miser

As lágrimas que me percorrem o rosto não demoraram muito a aparecer. São a resposta imediata da minha procura de redenção. Talvez se me punir mais um pouco possa vir a aspirar uma réstia de esperança. De ser melhor, de ter mais, de preencher o vazio de mim. Preencher o espaço que deixamos em aberto para outro de nós, que oposto nos pareça e que nos atraia pela semelhança de ideais.

Quanto de mim terá que de esmorecer perante o tempo? Quanta maleita me porá à prova e quanta resiliencia ainda tem este corpo sem se quebrar? Escravo de deus, um Jó de piedades e futuros perdidos. Eu sou o verdugo insaciável pronto a revelar o meu cilício.

Porém, e por um egoísmo inabalável ou pela teimosia animal da minha raça, arrasto esta procissão de desvirtude, esta canção venenosa, esta ladaínha de comisero e penitencia porque no fundo o que perdura é este medo violento e assolador da escuridão. Não porque temo a solidão. Mas porque temo não ter mais luz para dar.

grito

 São verdadeiramente os sinais dos tempos. Aqueles mesmos, descritos há milénios em vetustos livros que ganham pó na memória do homem. Nessas escrituras que alguns consideram balelas e outros o mais íntimo sacrossanto, eu indeciso, retiro conclusões directas do valor nato das suas frases transcritas. Conclusões apoiadas na minha bússola ética e moral, imperfeita e parcial que apenas conhece esta realidade, esta vivência.

A lei do mais forte impera impune. A natureza do homem não foge à do irracional, e mesmo se utilize mais protocolos, sinapses e mordomias estamos no mesmo patamar. O da violência animal crua e sem pudor. Mas a nossa capacidade inventiva e curiosa conseguiu criar novos instrumentos de tortura e formas de escamotear a condição humana. Escravos de escravos de escravos.

 Da nossa necessidade de nos conectarmos com o mundo e outros como nós, nasce o seu oposto. A renúncia ao contacto, o isolamento dentro de si. Assim se cortam laços e se quebram comunidades. Estamos condenados às eternas dualidades creio. 

Onde um dia encontrámos forças no volume dos nossos números, hoje encontramos dissidência. Em singular somos geniais em plural somos deploráveis. E nós adeptos de uma evolução exponencial corremos para uma crise existencial. Tão expeditos a aprender, tão cegos a ver os erros de ontem. Novamente dúbio e duplamente ridículo.

Lá vem o "profeta do apocalipse", esse pessimista de gema que se farta de gritar lobo por essas aldeias fora, o inconveniente do costume ou até o pessimista nato. Se assim é a única forma que me faço ouvir então espero que a minha voz nunca se cale pois já o disse e repito: tenho fé no homem mas não na humanidade. 

bardo

 passo pelos palcos e vejo e plateias vazias e indiferentes. procuro então árduamente o meu lugar. forço-o e luto pelo protocolo e a suas responsabilidades. entrego-me à cena e irrompem-se frases transitórias, servilismos e futilidades. ouvem-se contos de grandes feitos e histórias para adormecer. todos eles para gáudio da audiencia do momento. sejamos honestos, como um palhaço servil e risonho. tal e qual aqueles que viamos em criança no circo. os mesmos que capturavam a nossa atenção e nos roubavam as gargalhadas com a suas histórias de tragicomédia e arcos redentores de finais felizes e conformidades.

enfadonhas estas gentes que me observam e mais exasperantes as que me interpelam. são vozes sem contexto, corpos ocos e mentes desocupadas. pouco agitam o meu lado curioso e menos ainda a minha faceta epicurista. são clones de protótipos, lapidados por mãos preguiçosas e ferramentas rombas. turba enfadonha, uma multidão de rotinas inócuas.

para quê tantas reverências e salamaleques mal enjeitados quando contados todos estes momentos irrelevantes não passam de um simples cortejo de minutos desperdiçados, uma pequena lembrança de rodapé nos livros da existência.

 em comparação observo em mim os meus feitos e defeitos. o meu volúvel conjunto de ideias e a prática dos meus princípios servem-me de barreira. crio então os artífices que me servem de espantalhos, como uma sombras humanas que afugentam e amedrontam. e finalmente entendi porque é que já nao sou de ninguém há muito tempo. talvez desde sempre. e ja não sei se quero ser alguém de alguém. 

enquanto dormem(s)

 dentre os tédios nocturnos e as horas vagas, permitem-se outros olhares no silêncio da minha fé. são idílicos ou provençais os verbos que escondo em mim enquanto cedo às rotinas de sentinela e são cripticos os meus julgamentos renegados pelo absurdo. que pene a alma pela sua fraqueza. 

envergonhado admito as ilusões de outros destinos para um amanhã que demora a espairecer. coloca-se a esperança de um nascer do sol que de novo apenas regista mais ciclo. aquele evento de calendário que repete um número até à eternidade. 

se é verdade que de noite sonho então o dia é carregado de insónia. 

Abrupto

 E vem sem esperar. Sem aviso nem perdão, pela força da nossa natureza, a tal que negamos constantemente. É um assoberbar de raciocínios amontoados que se libertam, um vulcão adormecido de eras vetustas que ruidosamente volta à vida. 

Um nefilim enraivecido que dilacera as hostes inimigas, uma horda de mil vozes, uma torrente de dor , um jorro de sangue arterial. 

Mas desta vez embora inusitado não é desconhecido. Velho amigo de outrora, hoje é um inimigo da paciência, o algoz do meu martirio. 

E aturdido vocifero o desespero de quem não sabe como acalmar a fúria das vagas como aquela lágrima que nunca se soube suprimir. 

Ecos

Um cânone serve como pedaço de exaltação ou como a punição do sofredor. Um ruído que nos deixa mudos é o mesmo que nos preenche a alma. É composto de tudo o que não é tangivel mas tambem se acompanha da ideia ou imagem, junta-se ao fisico pelo bálsamo do idealista, a âncora do existencial, a exultação do crente. Irmanados na vertente humana.

Um transe hipnótico que perdura desde a criação da linguagem, a música da musa deixa enfeitiçado o mais comum pela beleza da sua pureza. Sem necessidade de razão desafia a lógica do raciocinio e expande a fronteira do mundo conhecido. 

Os ecos do primordial são o verdadeiro temor do trovão. E todo ele na sua magnitude é um verbo sem palavra, uma emoção banhada no abstracto. O vibrar da semente da existencia é o protótipo da linguagem perfeita.

Verbalizar

 

Pelos caminhos tortuosos da fala libertam-se desejos de concordância. Pela fala e todo o seu acumulado de sons ancianos exprime-se imagem e ideia, procura-se o interpretar das emoções, afia-se o silex da lógica. Pelo som do meu choro, alimento o medo no homem mas pelo som do meu riso convido-nos à cumplicidade propria do sentimento ebriático e fraternal de quem provém da mesma génese.

Pela voz comanda-se acções e contracções, promove-se o estandarte e a cor. Uma voz pelo destino de tantos, uma ideia presa à linguagem que a molda e transforma. O metal macio com que se forma alianças e se destrói impérios. A vontade aliada ao som, como as trompas de jericó aliadas à fé de quem as empunha. 

 O que queremos uns dos outros valida-se e mente-se em canção aberta, diálogos e monólogos tão velhos como o tempo que os constroem. Procura-se veracidade no conto popular, na repetição das gerações dentre o legado que a torre de babel nos deixou e hermes fez acreditar. É isto que chamamos lingua, e os seus derivados, o amparo do homem ou a volúpia do seu ego.

carpir

 às vezes pedem-me para ter fé. ou para sorrir e acenar mas parece-me sempre despropositado neste cortejo funebre dos nossos valores. obséquios de porcelana, reverências e vénias a reis depostos. frageis lamentos, o ténue gemido da humanidade sobre o chicote.

E sinto-me, vergo-me e contorço os cantos da boca em visível dor. Mas os milhões de olhos a minha volta clamam aos céus a sua existência e as vozes que choram servem o silêncio dos coniventes. 

as vezes pedem-me paciência e para ter compaixão, mas a turba é a maralha convulsa que se auto consome sem complacência, a mesma que se revolve em histerias colectivas. 

as vezes pedem-me para ser humano, mas não consigo deixar de o ser pois cogito o seu propósito. 

Abnegação

 

Viro-lhes a cara, mas não em desagrado nem repugnância. Foi em simples desinteresse. Antes fosse em nojo. Era sinal de vida. Mas não. Foi como aquelas memórias de que não rezam história, daqueles automatismos banais que só vivem de repetição. Ou melhor ainda, daqueles apertos de mão flácidos que são apenas protocolo.

De facto é isso mesmo, protocolo. Um conjunto de regras que não promove paixões, não alimenta o espírito nem acalenta a alma. É o puro desinteresse da efemeridade dos nossos dias. 

Pois se perdeu o lustre, metemos de parte. Não é novidade, deitamos fora. Deixa de ter utilidade emocional e como tudo o que consumimos hoje em dia é uma panóplia de nadas. Um carpe diem de ar quente. 

- Mas ao quê? - perguntas tu. - Às coisas - digo eu - Às coisas todas.

dispersos antes de um exame

Resigno-me sempre coma a mesma frase "É sempre na ultima da hora, não fosse eu português!" Combato estas ideias de derrota, hoje, derradeiro dia de preparação, de emancipação pessoal, de sonho de criança em ser adulto. Se hoje me ponho à prova outros mo farão amanha. Não é nada a que não me tenha habituado durante a minha vida. Um chorrilho de provas é o que isto é. Passo a expressão ao "chorrilho". Espero que os meus auditores não me vejam a vilipendiar o Portugues. Para dizer a verdade faço um disfemismo com as últimas frases. Mas será que a vida não é uma forma violenta de nos testar? Vejamos pois o que nos resta do teste em si: a ansiedade, a antecipação, o rito de passagem, o desespero ou impaciência da sua resolução. Fases pelas quais terei (teremos) que passar. Custa-me o facto de não saber se me imponho mais do que mereço ou se mereço mais do que me imponho. Mas custa-me ainda mais saber que há alguém que por intermédio do de digo e escrevo o irá avaliar. Será mesmo que foi a vida ou eu próprio a colocar-me ao teste? Qualquer dos dois que tenha sido vou saltando esta barreira que tenho pela frente. E deixem-me dizer-vos que da "escola da vida" já me deram famas de mestrado.

Exausto

Drenaram-me do resto que faltava. Deixo para trás casas e espaços vazios. Desapego-me do que ainda me mantinha esta esperança. Pouco mais resta desta carcaça. Olho em desdém para esta segunda pele e afasto-me sem piedade. Um outro nasce hoje sem almejar a nada mais. Resta-me viver, resta-me ocupar o tempo com o melhor que o mundo me pode oferecer. Não volto a olhar para trás, não é hoje que a maldição de Ló me atinge. Limpo e renascido, está na hora de abraçar o destino. Durante a minha exaustão tive tempo para me conhecer. Já não fujo mais ao que sempre soube. Tinhas razão e sempre tentei virar a cara. Às vezes o medo falava mais alto, embriagava-me e aturdia-me. Nós humanos somos assim, inquietos, assustados, à procura de validação. Não será esse o meu trilho. Hoje já não me afasto de mim. Hoje não me afasto por ninguém.

ladainha

Custa-me abrir os olhos e ver os dias a passar como fechá-los e ver os dias a acabar. Custa-me automatizar as minhas palavras e gestos. Ser tudo para uns e nada para outros. Custa-me o arrastar dos dias no meio de todos e de ninguém. Custa-me ser o centro das atenções para mais tarde me eclipsar semana após semana. Custa-me procurar reconhecimento onde nunca o houve. Custa-me escrever antíteses atrás umas das outras e validar todas estas sentenças. Efémeros esforços diários, ladainha constante e irritante.